C'était comme regarder son reflet dans une flaque boueuse. Pas de ces charmantes flaques de campagne que seule la nature a sali. Non. Une flaque visqueuse et pleine des excès des villes. L'eau y est trouble, graisseuse, et des objets non identifiés s'y perdent, parfois même les plus improbables. Des objets qui n'ont rien à faire là.

Lire ces pages ordurières m'avaient fait le même effet. Je voyais se dessiner mon visage dans une eau qui n'en était plus une; les contours devenaient flous, le teint prenait une couleur extra-terrestre, les traits se déformaient, comme la "réalité" qui était dépeinte dans ces lignes. Cette impression qu'on y collait des éléments étrangers à moi.

Mon oeil intérieur essayait furieusement de se frayer un passage jusqu'à la partie émotive de mon cerveau. Il avait du mal. Il s'étonnait aussi de toute cette fiction qui lui parvenait depuis mes deux globes oculaires.

Lorsqu'une chose est sale, elle a tendance à salir tout ce qu'elle effleure. C'était le cas. La duperie crasse, qui feint l'innocence, se victimise, et qui utilise toutes les ficelles pour parvenir à ses fins, appuie sur un détonateur interne. On veut résister, on sait qu'on est loin de ça, mais ces immondices viennent rarement de la périphérie de votre vie, et c'est ce qui les rend si nocives pour quiconque a gardé son humanité.

Au fil du temps, la flaque s'assèche. Mais il suffit qu'un peu de pluie revienne pour que le visage monstrueux revienne à votre mémoire, toujours plus sali, contenant toujours plus de crachat, mais aussi toujours plus fugace...

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